Ao fim de uma semana

Com este calor bom, uma pessoa senta-se na brisa do vento quente, bebe uns martinis enquanto fuma uns cigarros e, por momentos,  a crise não existe. Juro que a crise não existe. nem fome no mundo,  nem guerras,  nem gente parva por todo o lado,  nem incêndios nem náufragos nem políticos nem nada. Não existe nada de mau.  Só este vento quente a bater-nos no corpo quase nu quase nada quase não-corpo.  Só este calor que me leva às memórias do teu corpo quente fundindo no meu escaldante, quase nada,  quase não-corpos.  Quase instinto quase faro quase quase